Rosick letterario

Me contro un libro.

Non lo sto prendendo a testate, né studiando uno di quei mattoni assurdi che incontri prima o poi durante la tua vita universitaria, per quanto tu possa dichiarare amore eterno al topic dei tuoi studi.

No, è un "semplice" libro di narrativa, e mi sta veramente mettendo in difficoltà.

Premessa doverosa e un po' prolissa.

Essendo uno che ha sempre amato definirsi un amante della lettura in qualunque forma essa si presenti, una mia necessità quasi fisiologica è quella di avere sempre un libro nello status "in lettura". Ad esso solitamente si affiancano in parallelo uno o più serie a fumetti, dipendentemente da quanto siano impegnative. E' una piccola tradizione, se così vogliamo chiamarla, e va avanti da, boh, anni, quasi da sempre.

Poi è arrivato il 2010, e mi sono trasferito a Roma.

Il primo anno è stato in qualche modo traumatico per le mie abitudini di vita, d'altronde avevo vissuto in due città piccole rispetto alla metropoli capitolina. E anche il versante dei miei passatempi ne ha un po' risentito: quando passi ore ed ore in macchina, non sei uso a certi ritmi e lo stress ti entra in ogni pertugio del corpo purtroppo nella conta delle 24 ore canoniche che ci sono state concesse qualcosa va pur sacrificato sull'altare della quotidianità. Ma tra una lettura in metro ed una durante il pit-stop fisiologico cui nessuno sfugge, le mie abitudini letterarie, seppur costrette a spazi minori, sono sopravvissute.

Leggere la sera a letto, gran goduria, è un evento sempre meno frequente, ma durante il mio periodo di adattamento alla vita romana qualcosina sono comunque riuscito a portare avanti, seppure sul comodino la pila di arretrati si accumuli e mi manchi il coraggio di iniziare tomoni che ho accarezzato con lo sguardo e la fantasia per mesi, complici ed artefici principali anche l'Università ed il Laboratorio con il suo carico di roba e lavori che alla sera ti lascia il cervello in stato comatoso; ma conto di riprendermi a breve.

Ok, tutto bellissimo, ma quindi?

Quindi è arrivato lui, "Pastorale Americana".

Pastorale americana (American Pastoral) è un romanzo scritto nel 1997 da Philip Roth. In esso si racconta la vita del suo personaggio principale, Seymour Levov ("lo svedese", o "the Swede"), ed in particolare come le sue grandi doti personali ed i suoi enormi sforzi non siano sufficienti ad evitare un disastro familiare. Con questo libro Roth vinse il Premio Pulitzer per la narrativa del 1998.

dice, wikipedia. 

Ora, non è un mio libro, ma mi è stato prestato. Di solito i libri non me li faccio prestare, né li chiedo in prestito per vari motivi: se me li prestano vado in ansia che devo restituirli e quindi si avvia una catena di eventi per cui anche se sto leggendo qualcos'altro devo mollarlo (magari a metà, orrore!) per leggere quello, oppure in quel periodo non mi va di leggere quel tipo di libro ma mi costringo e cose così. E poi, il rapporto con libro per me è intimo. 

Sono malato e ne sono al corrente, ma per me il "mio" libro ha una storia: mi ricorda magari il giorno dove l'ho comprato, con chi ero, il motivo che mi ha spinto ad acquistarlo. Un libro prestato è...uno straniero. Si, forse potrei definirlo così, non so da dove provenga, e magari all'interno ci trovi una sottolineatura su una parola che a te non dice nulla. O una piega su una pagina (doppio orrore!) perché lì il suo proprietario aveva trovato qualcosa di interessante.

E il bello è che adoro pazzescamente le bancarelle dei libri usati, di cui Roma è tappezzata (quartiere Delle Vittorie consigliatissimo, ndr) e ci ho fatto tanti acquisti. Direte, ma quelli allora? Non sono stranieri? No, sono adottati!

Ma a volte mi capita di abbandonare questa sorta di xenofobia che è inversamente proporzionale a quella che provo nei confronti di altri esseri umani per fortuna, e mi faccio prestare qualche opera. 

Tipo Pastorale Americana.

aNobii mi segna l'inizio della lettura a febbraio. 400 pagine, che sarà mai. 

Sono a pagina 120.

Ma allora il libro non ti piace? 

Mi piace tantissimo. Davvero. 

Cioè, Roth riesce a rendere interessante la storia di un tizio che al Liceo è il superfigaccione amatissimo da tutte che sembra non sbagliare nulla e brillare di luce propria, che crescendo si cristallizza in una orrorifica banalità da provincia americana, padrone della fabbrica di famiglia, padre esemplare, marito esemplare. E dell'altro tizio, il narratore, che idolatrava costui ai tempi del Liceo e in occasione di una rimpatriata -anta anni dopo tenta di scavare i lati nascosti di questa esistenza così perfetta all'esterno ma terribile tra le mura domestiche.

Roth, inutile che mi guardi. E' colpa tua. 

Mi rendo conto che io stia banalizzando assai tutto il concetto che c'è dietro (e non voglio rovinare nulla a chi vorrà leggerlo) ma è per farvi partecipi del fatto che pare un incipit banale ma è scritto da dio, e una volta che ti metti lì una pagina dopo l'altra, diventano una quarantina e non vuoi smettere.

Il problema è che poi smetti e per due settimane non lo tocchi.

Non so perché ma è diventata una lotta: è difficile aprirlo, perché la mia mente è ingombra da tanti, troppi pensieri e cerca svago e dice: guarda che non duri due pagine. Ma non è vero! 

Di solito mi accade per opere che non mi stanno entusiasmando, ma questa...non c'è motivo.

Insomma per farla breve e tagliare questo discorso non-sense: sto rosicando.

Quanto ci metterò ancora?

A voi è mai capitato?

"Rimane il fatto che, in ogni modo, capire la gente non è vivere. Vivere è capirla male, capirla male e male e poi male e, dopo un attento riesame, ancora male. Ecco come sappiamo di essere vivi: sbagliando. Forse la cosa migliore sarebbe dimenticare di aver ragione o torto sulla gente e godersi semplicemente la gita. Ma se ci riuscite... Beh, siete fortunati."